Lluvia
El mutismo de la lluvia sobre el campo. Ni los techos de chapa logran con ese torrente encima, romper ese silencio de hierro.
Cae más y más agua. Se humedece todo, se nos inunda hasta el alma. La mano sabia de mi madre propone el único recreo que permite este aguacero en el campo, amasa con cariño pasteles dulces.
Hundo mis dientes en la masa tibia y veo llover sin tregua, veo el limite de la chacra empozado de agua, nos va aumentando la tristeza ante la crueldad de una noche con tormenta infinita.
Y nuevamente mi madre propone la tregua, me cuenta historias. Entonces la lluvia repica feliz y me duermo en su gorgoteo habitado de cuentos con finales felices.
La lluvia, dice el sabio, es algo que sucede en el pasado...
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