Maldades oníricas 2

Maldades oníricas 2

Nadaba como sin consuelo 

( nadar me gusta)

el agua se agitaba oscura

( mamá me había dicho en secreto 

que el agua oscura presagia muerte)

Descordinadas mis brazadas

intentaban que el círculo oscuro

no me atrapara.

Inútil y desaforado esfuerzo,

me agotaba y no avanzaba,

( en pleno sueño tuve noción 

del infinito)

los movimientos eran imprecisos 

el agua, eterna.

Iba a suceder algo, lo presentía 

no era un algo bueno, 

era una roca, una tempestad,

un vacío...

Y entonces pensé en pleno sueño 

“ estoy soñando “ 

y desperté empapada. 

No pude disfrutar 

ni un instante de ese día 

con el esfuerzo fallido de la noche.

Maldades oníricas

Maldades 1

...

¿por qué no soñar cómo todo el mundo

con mis muertos o con calles vacías?

¿con necesidades incompletas o

verdades develadas en quién sabe qué pasillo?

No, otra vez se me enroscan dos víboras 

en los tobillos tallados de musgos,

otra vez las veo sutiles y rápidas

ejerciendo un poder ancestral

que me guía al centro de un espiral eterno,

una fuerza  poderosa me lleva: estoy muerta,

más allá de las sombras la luz prometida

y la trampa de siempre:

siete puertas para  elegir paraíso o infierno.

(no las cuento el número es símbolo)

Alguien a mi lado me arroja 

(¿ángel o diablo?)

un manojo de finísimas llaves doradas

(¿ángel o diablo?)

Tengo que elegir con cuidado

cielo o averno,

tengo tan poco tiempo y

es tan difícil... que me despierto asustada:

¿por qué no sueño con  mi

último libro leído o veo el rostro

de los que me amaron?

Las inadaptadas

Adónde viven las de otro mundo?

Dónde vivimos las que no nos adaptamos

y menos aún, no nos resignamos?

Dónde está la casa de las soñadoras?

Dónde habitan las transgresoras?

Y las locas de mierda que no quieren?

Las histéricas que no se callan?

Y las que no se dejan?

Y las que nos hacemos las locas?

Las acusadas con el dedo?

Las tímidas y retraídas?

Las que sienten hasta vergüenza ajena?

Las desvergonzadas viven con las tristes?

Las impávidas viven con las apasionadas?

Debe de haber una casa donde viven 

las mujeres inadaptadas, las que discuten

y no escuchan

O escuchan pero no oyen.

Quiero vivir con todas ellas, 

en sus metros cuadrado de anomalía 

en sus cubículos llenos de brebajes

en sus valientes guaridas 

de disociación 

en su alienación 

en su lejano sitio

de otro mundo.

Amiga

De aquellos lejanos días de escuela

de aquella época increíble 

de aquellas bellas mañanas 

dónde tu mano y la mía andaban

siempre juntas...

Desde ese eco y esa juventud donde

todo parecía gracioso

todo parecía posible

todo parecía imperecedero...

Vos mi sombra, yo la tuya 

Y ese afán de no poder,querer,

separarnos ni para comer, ni para dormir 

Te pregunto hoy: presentíamos tal vez

los años de silencio?

Equiparó nuestro abrazo de ayer

los que no nos dimos?

Y el llanto emocionado verdad que no alcanzó?

Nuestras vidas tan pegadas, aferradas, unidas, 

se buscaron después de tantos años

como imanes diametrales que de pronto, 

necesitan volver

al llamado desesperado de sus polos

atrayentes.

Ay! cuántos y cuántos días, semanas,

meses, años, siglos, debieron pasar

para regalarnos el breve encuentro...

Gracias por buscarnos y no olvidarnos.

Gracias por encontrarnos.

Gracias por cada una de tus lágrimas 

y cada una de las mías 

Nunca te olvidé...nunca me olvidaste.

Mucho menos nos olvidaremos.

Feliz por este día donde por unas horas

volvimos a sentir 

la loca sensación de la adolescencia 

la divina amistad juvenil 

la risa fresca

y nuestros abrazos de osas.

Quería

Quería hablar de lo que no pude,

de lo que nos separó,

del silencio espaciado,

a duras penas, con tus recuerdos

o los míos, cada una a un lado del mapa. 

Quería recordar en la historia 

esa que fue tan nuestra

( tan nuestra que no la olvidamos)

cuál fue el punto donde nos evitamos.

Quería contarte, decirte, narrarte

cómo me costó tener una amiga

que fuera tan intensa y tan gemela

cómo vos, acaso contarte

que nunca más, tuve una igual.

Busqué, inconsciente, una parecida y

fue imposible hallar tu risa y tu razón,

tu locura semejante a la mía.

Quería contarte también las cosas

qué más me jodieron cuando en ese recodo 

de la vida, dejamos de vernos,

escribirnos, buscarnos..

Quería decirte, de verdad, que te he extrañado

tanto, que te he recordado tanto,

que he idealizado nuestra amistad tanto...

Y me quedé sin decirte nada

O dije poco

O dije lo menos importante 

O tal vez, cómo siempre, hice puras sugerencias 

Y dejé, otra vez, lo más importante sin decir.

Las de otro mundo

Adónde viven las de otro mundo?

Dónde estamos las que no nos adaptamos

y menos aún, no nos resignamos?

Dónde está la casa de las soñadoras?

Dónde habitan las transgresoras?

Y las locas de mierda que no quieren?

Las histéricas que no se callan?

Y las que nos hacemos las locas?

Las acusadas con el dedo?

Las tímidas y retraídas?

Las que sienten hasta vergüenza ajena?

Las desvergonzadas viven con las tristes?

Las impávidas viven con las apasionadas?

Debe de haber una casa donde viven 

las mujeres inadaptadas, las que discuten

y no escuchan

O escuchan pero no oyen.

Quiero vivir con todas ellas, 

en sus metros cuadrado de anomalía 

en sus cubículos llenos de brebajes

en sus valientes guaridas 

de disociación 

en su alienación 

en su lejano sitio

de otro mundo.

Hermana

Tenía una mirada tan clara
que podía congelarte
o te alegraba la vida
según cómo te miraba...
Mi hermana puso en mis manos
un mundo lleno de libros
un universo de lecturas,
y cuando era pequeña
me leía  por las noches
sus novelas y poemas...
A veces ni entendía de qué hablaban
si había que reír o llorar
lo hacía por solidaridad,
( no por comprensión lectora).
En ese tiempo de Infancia mi hermana
era casi mi madre
me cuidaba y me mimaba
me leía y protegía.
Después...
la vida nos fue llevando
los rumbos nos alejaron.
Pero en algunos encuentros fugaces,
volví  a reír de su mirada,
volví a leer con ella pero al revés
yo en voz alta y ella, oyéndome.
Mi hermana es un recuerdo
que aún llevo en mi propia mirada
vuelvo una y otra vez a nombrarla.
Y en este empecinado vivir
me he quedado tan sola sin ella que
la retomo cada vez que me brotan
las palabras ...

Teatrerias

Teatrerías

Tendría unos diez años cuando mi hermana de veinte, quiso hacer su debut en el teatro local, pequeño pueblo de provincia argentina. Mi padre, horrorizado, lo prohibió porque sin ser el Colón, lo otro era de putas. Por mi madre logró a duras penas, convencerlo.
Convencer a mi padre fue lo mejor porque mi hermana emprendió una carrera artística y yo, condición especial, tenía que acompañarla.
Era teatro pueblerino, los fines de semana a veces nos íbamos de gira por pueblitos rurales. Los paisanos poco entendían a Lorca pero silbaban como locos ante las actrices, aunque usaran el riguroso luto de Bernarda Alba.
Eso me permitió aprender libretos de memoria, de puro aburrimiento y recorrer zonas rurales alejadas , de la mano de mi hermana y del arte teatrero.
Mi hermana en escena se transformaba y crecía, así la veía yo. Dramática por excelencia no sé si hubiera podido ser cómica. El teatro la llevó a hacer radio teatro y ahí comprendí más aún la esencia de la oralidad.
Me debía este recuerdo después de tantos años de amar el teatro y la oralidad. La vida de nosotras con el arte tendría mal final: mi hermana no pudo seguir porque los rumores le ganaron a la buena voluntad de mamá y en mi caso, me ganó la dictadura y debí callar por años mi secreto arte de narrar.

Lecturas

Serena al aire de este mes

recordando historias más o menos

veraces y siempre románticas,

me enseñaba el arte casero

de una literatura 

oral e imperfecta.

Se me llenaban los oídos de relatos:

secuencias lógicas 

problemas inesperados

finales anunciados

personajes imborrables.

La voz de mi madre me alejaba de lo cotidiano.

Sus versiones libres de tanta novela

fueron la casa 

que contenía a la verdadera.

Cuál fue nuestra casa de verdad?

La de Juan de Garra de Oso?

La de la servilleta mágica?

La del potrillo blanco?

Mis noches se llenaron de cuentos 

mis noches se vistieron de palabras,

algunas me daban miedo,

otras, me enfadaban, 

de otras, me reí a carcajada y

algunas, me pusieron a llorar.

Mamá jamás se resistió a narrar

una y otra vez, 

nunca dijo que no a inventar

a cambiar o finalizar

su cuento, mi cuento...

Nuestro cuento... 

Mi madre no leyó de literatura ni filosofía.

No supo qué era la pedagogía.

Era lectora y me alentaba a leer todo,

sin censuras...

Y así fue cómo logró, con secreto arte

casero, una hija lectora que 

dedica su vida a entender: qué nos hace lectores!!!